feel your lips kissing my feet — delia

“ what will you do when she drinks the sea — drown her in sorrow or let her be free ?

De ces corps qui dansent n’en retient que l’euphorie de se soustraire un instant à la vie. L’alacrité d’échapper toute sa mortalité. Elle se fait cruelle machine, l’épée à la main, pour défendre la veuve et l’orphelin. Elle se fait chienne déchainée, bacchante endiablée comme mère au chevet. Elle se fait tout et son contraire, surtout pas elle, pas ce qu’elle est. Ce qu’elle serait, si elle osait se poser. Elle se soumet aux inflictions de la nature. De sa nature. — Delia ou ce murmure transporté par le vent comme on entends les feuilles se frôler sans jamais se toucher. Une figure désincarnée. Éthérée. L’essence même des artistes qui finissent par se perdre, la tête sur les épaules qui ne demande qu’à rejoindre les cieux. L’implacable déchirement de son cœur et de sa raison. Un jour, c’est la paix qui viendra la trouver, d’ici là, Delia s’en remets aux bonnes mains de sa souveraineté.


( artemis ; ) — Elle écoute avec attention les histoires que lui raconte sa mère. Récits d'aventures toutes plus romanesques les unes que les autres, témoignages poignants d'une vie passée sur les routes, sur la mer, pour finir sa course dans les bras de celui qui devint son père. Elle a cette appétence pour l’inconnu, la gamine. Et se promets d'en faire autant. Sans compter ces fugues orchestrées d'une main bien maladroite, à passer par la fenêtre pour rejoindre ce petit groupe de troubles-fêtes. Delia en a gardé le gout des escapades faussement interdites, comme une poignée de cicatrices. De quoi orner les jambes toujours parfaitement dissimulées.

( carmine ; ) — Il y a quelque chose d'hypnotisant dans ces arbres, centenaires, qui plient mais ne rompent jamais, ombre portées aux fenêtres de ce qui lui sert de chambre. Une couche, pleine de coussins contre lesquels elle écrase sa carcasse. Le souffle court d'avoir tant bataillée. Elle repense à sa journée. A ce gamin qu'elle a surpris en train de les voler. Faut dire qu'elle lui a mis une sacré raclée. Qu'elle a sacrément gueulé. Si bien que ça a fini par les rameuter. Presque toute la communauté. Peut-être qu'elle reconsidèrera sa position s'il venait à s'excuser. Le visage renfrogné, enfoncé dans le duvet elle tourne en boucle et promets de lui mettre une sacré raclée, la prochaine fois qu'il osera se pointer.

( elvaira ; ) — Un don dispendieux offert si généreusement par la sainte patronne qu'elle apprends à prier. A respecter. A aimer. Elle fait presque partie de la  famille, icônes et portraits dispensés aux quatre coins des caravanes.  Des autels sur lesquels sont offerts temps et prières. Quelques mélanges de plantes, de fleurs, de bougies et d'encens. Babioles ésotériques sans grandes valeurs qui semblent, pourtant, toujours la satisfaire. Après tout, la bénédiction ne la quitte plus. Et les nuits se font toujours plus agitées, pour chaque nouvelle année passée. Mais c'est là le prix à payer pour espérer en éviter les dangers. A condition qu'elle prenne la route, maintenant que sa famille est si bien installée dans la cité de Marenostre.

( ceferino ; ) — Et ça ne manque pas. Elle a ça dans le sang. Quelque chose qui la rappelle à ces voyages. Une petite voix, imperceptible, qui lui murmure de se lancer. De prendre le large. D'abandonner tout le confort de sa vie d'avant pour embrasser l'incertitude de celle d'après. Avec un projet. Une envie. Celle de construire sa propre famille. Pleine d'éclopés, de créatures, de laissés pour compte. Tout un tas de visages ravagés desquels elle pourrait assurer la sécurité. Et l'attrait tout particulier pour les costumes de ses pères, pour les monstres des histoires de ses mères. Le besoin, presque maladif, de les interpréter. De se laisser posséder. L'amour de la scène. Une troupe, c'est ça qu'elle veut monter. C'est là la concrétisation de tout ce dont elle a jamais pris la peine de rêver. Voilà un nouveau départ, prête à sillonner les routes, en bien bonne compagnie. Assez bonne pour lui faire oublier le déchirement de leur séparation. Elle lui a pourtant promis de revenir. Ils se sont promis de s'écrire. Mais y a quelque chose qui cloche. Un sentiment désagréable qui ne veut pas la quitter.

Aucunes lettres à l’arrivée.