elle prend et elle prend et elle — lysandra

(tw : religious trauma)

Elle était belle, dans sa robe de prière, les mains jointes vers le ciel à se donner toute entière. Pieuse, elle récite, elle chante, elle charme la salle toute entière. C'est peut-être ce qui lui a plu, quand il est entré dans l’Église et qu'il l'a vue toute auréolée, divine. Une bénédiction, elle était ce qui était de plus beau et ce ne fut qu'une question de temps avant qu'il pose un genoux pour la demander. Il était riche, aristocrate, on lui a dit de dire oui, qu'est-ce que c'était romantique. Alors elle a dit oui.

— Je t'aime (non, je ne t'aime pas)
— Moi aussi.
— Pour toujours. (non, arrête)
— Moi aussi.
— Jusqu'à ce que la mort nous sépare. (bientôt)

Il n'avait pas trop aimé de découvrir que tu étais maudite, de voir la noirceur de tout ce que tu n'as pas commis peindre ton corps qui ressemblait pourtant au plus divin des temples. Elle a donc continué à prier, pensant qu'à force de conviction elle serait elle aussi enveloppée par la chaleur de l'éternelle. Elle est assidue, elle est pieuse, comme l'ont exigé ses parents avant ça.

emporte le, je t'en supplie. Les mains toujours jointes vers le ciel, ses prières avaient changé, elle chantait toujours ces psaumes avec assiduité mais derrières ses pensées étaient suppliantes. Elle avait dédié sa vie entière à son dieu et avait dédié le reste de sa vie à celui qui espérait en devenir le nouveau. Elle n'en pouvait plus, de se courber. Elle avait les genoux écorchés, à force de se prosterner. Et quand elle avait terminé de chanter, elle priait, elle priait si fort que ses ongles s'enfonçait jusque dans ses chairs. pitié emporte le.

ils pleurent et nous chantons. ils partent. nous en voyons passer, ces antres de pins brillamment ornées, ces discours larmoyants. et nous y sommes passés, elle aussi. elle a parlé, elle a pleuré et elle l'a enterré. toutes ces belles paroles, les méritait-il vraiment ? “ et moi quand je mourrais, que dira-t-on de moi ? ”

Ce n'est pas cette divinité pour laquelle elle pliait l'échine tous les jours qui lui a répondu. Quelqu'un d'autre avait entendu sa détresse. Il t'avait entendue. Il t'avait écoutée. Comme le démon sur son épaule, il lui a susurré tendrement. Pourquoi demander à quelqu'un de l'emporter.

— emporte le toi-même, tu peux.

(tw : gore) Le mari était entré dans leur chambre, ce soir là. Ce fut la dernière fois qu'il entra. On ne peut apprécier la beauté de l'existence qu'en acceptant le sublime de la mort, c'était peut-être la seule et ultime preuve d'amour qu'elle ne put jamais lui témoigner. Il n'y avait pas besoin de couteau, de lame, elle n'était armée que de la colère qui animait ses mains sales. La rage mortelle. Elle lui a offert sa chair, ses entrailles, les ecchymoses sur ses phalanges, à Celui qui l'avait enfin écoutée. Puisse-t-elle seulement un jour se voir accorder le pardon.

Cette soirée mortifère, elle avait erré tel une âme éplorée dans les rues jusqu'à ce que la garde la découvre. Le rouge avait recouvert sa robe de nuit, elle se tenait, mariée sanglante, désespérée, les yeux rivés vers le ciel implorant la dernière des miséricordes. Qui se douterait que la si pure prêtresse pouvait avoir fait ça, personne n'est-ce pas. Tout le monde l'a plainte et pleurée, quel DRAME !

Elle t'a dédié sa vie, Mareldra, elle t'a dédié tout ce qu'elle avait et pourtant tu ne l'as jamais entendue. Pas même un chuchotement, pas même une de ses lamentes. Tu ne l'as pas entendue non plus quand elle a hurlé, elle a crié si fort que les murs en ont tremblé. La mélodie gracieuse qui ondulaient le long des vitraux s'est muée en un dernier cri, sa dernière chanson, l'hymne de sa détresse.

La pauvre, les chuchotements ont voyagé entre les lèvres de bien des personnes. Deviendrait-elle folle. Après ce qu'elle a vécu c'était une possibilité, personne ne pouvait exiger d'elle de rester de marbre, de continuer à vivre après ça. Ils avaient pitié, ils lui faisaient la charité ô ma pauvre quelle lamentation. Vous n'aviez pas pitié quand elle vivait dans la peur, où étiez-vous  — elle n'a fait que réaliser que le ciel ne l'avait jamais écoutée et qu'il ne l'écouterait jamais.

Elle était belle, dans sa robe noire, les mains jointes vers l'enfer, à se donner toute entière.