same old energy — hippolyte

Bien au chaud sous sa couette, Hippolyte écoutait le clapotis de l'eau contre la vitre. La mélodie se mêlait au bruit sourd et caverneux du tonnerre au loin. Successivement, sa chambre s'illuminait au rythme des éclairs, poussant la petite nymphe à s'enfoncer un peu plus à chaque fois au fond de son lit. Elle avait peur de l'orage, mais à cet instant, c'était la voix de maman hurlant en bas des escaliers qui la terrifiait au point de se recroqueviller sous ses draps. Elle criait avec cette voix stridente qui ne ressemblait pas au ton qu'elle prenait lorsqu'elle grondait Hippolyte pour avoir fait une bêtise. Cette voix imprégnée de panique qui hantera chacun de ses pas. C'était autre chose qui poussait maman à vociférer. L'enfant avait déjà pressentit que c'était quelque chose de grave, d’inhabituel.

Hippolyte entendit une seconde voix s'élever du rez-de-chaussée, une voix inconnue. Alors, rassemblant tout son courage pour faire abstraction des déflagrations, la petite fille se laissa glisser hors de son lit. Pieds nus, elle entre ouvrit tout d'abord la porte pour vérifier que personne ne la surprendrait. Poussée par une curiosité innocente, elle jeta un coup d’œil à droite, puis à gauche avant de se faufiler dans l’embouchure. Elle se déplaça sur la pointe des pieds jusqu'en haut des escaliers. Elle savait que si maman la surprenait hors de son lit à cette heure, elle se fâcherait très fort. La petite nymphe frémit à cette idée et redoubla de prudence. Elle se pencha doucement sur la rambarde pour pouvoir observer maman complètement affolée qui adressait de grands gestes vers quelque chose qui restait hors de son champ de vision. Maman employait beaucoup de mots trop compliqués que la fillette, du haut de ses cinq ans, ne comprenait pas. Pourtant, il lui sembla retenir le principal : l'odeur pestilentielle du danger.

L'enfant sursauta en même temps que sa mère se figea d’effroi lorsque, au loin, au-delà du tonnerre assourdissant, on entendit s'élever des râlements plaintifs et des pleurs d'enfants. Un bruit abominable, un hurlement de douleur, un déchirement de cœur. Dehors, à quelques rues de la chambre d’Hippolyte, les gens hurlaient à s'en crever les poumons. Ils hurlaient à la mort. Une horreur envahissait la ville et elle se rapprochait inlassablement d'eux. Paralysée par la terreur, la fillette ne réagit pas lorsque sa mère dévala en courant les marches pour la prendre dans ses bras. Elle ne réagit pas lorsque maman sortit sous la pluie par la porte de derrière, ne prenant le temps de rien emporter avec elles. Elle ne réagit pas lorsqu'elle vu s'éloigner, par-dessus l'épaule de sa mère qui courait à toute haleine, l'inconnu dont elle ne garderait que le souvenir flou d'une ombre rouge. Elle ne réagit pas plus lorsque les gouttes gelées perlèrent le long de ses joues, ankylosant ses membres, embuant sa vision. Elle était épouvantée car elle savait. Elle savait que plus rien ne serait comme avant et qu'il fallait fuir.